Il y a trop de mots. Trop d'envies dans le manque, d'envies dans la certitude que ces chiffres tomberont, d'envies, oui. Si intenses qu'il est difficile de s'arrêter avec que les numéros qui s'affichent sur la balance ne soient trop bas.
Trop de mots qui résonnent pour nous convaincre de les faire remonter. Trop de brûlures qui hurlent au fond de nos entrailles, qu'on tente de faire taire pour ne pas se trahir. Un jour, on y parvient, et le bonheur mortel qu'on en tire témoigne qu'il est trop tard.
Quelque part sur le bureau d'une chambre trop rangée, une feuille de papier rongée par trop de mots n'en laisse apparaître qu'un.
Perfection.

Fruit de l'obsession
D'un orage sans nom
D'un savoir et d'une raison
Etouffés par un néant sans fond

Ne blesse pas la main posée sur ton frond
N'amorce pas les armes qui plus tard te sauveront
N'écoute pas les diables qui plus fort te crieront
Perfection